Антонов огонь  

Год погоды. 16 августа

16 августа. Родившиеся в этот день девки - чистый огонь, как, например, Мадонна. Уж больно ветер вихрится. Даже если с виду тихо, значит, внутрь ушел, как в режиссера Джеймса Кэмерона, автора «Терминатора», или снаружи бушует, как в Пьере Ришаре об одном ботинке.

Ветер крутит, и серая погода показывает на октябрь, как и быть должно. А антонов огонь так все внутренности и закручивает. Одна мечта – вырвать их оттуда к чертовой бабушке или найти кого-нибудь, кто дал бы промедол, избавив от муки. Нет, говорят, вертись. Ну, он и вертится. Ветер это ведь чья-то боль, приходит ему в голову.

В сплошной зелени деревьев вдруг мелькает трогательная лиственница в желтом платье. После будущей войны вспомнят только тех, кто умер сразу, - молодым и перед всеми. Лучше всего почему-то – в новолуние.

С той стороны жизни все разорвано, все вразброд. Итальянский городок, улочка в каменной ограде, поднимаешься в виноградник на холме, сухая земля, битая плитка, река на закате, - «где ты так загорел? – изнутри, а что?» - ночью ничего не видно, только огоньки в лощине, он здесь никогда не был, и тревожно до спазм в животе. Машина выехала со стоянки и бесшумно исчезла. Пахнет, будто кто нассал, это что-то цветет, наверное, как в Сухуми. Рвота – единственное, что он еще может сделать в этом мире.

Судя по всему, октябрь будет нелегким. Можно постараться собрать из осколков что-то красивое и осмысленное, но он боится других людей, они уж точно раздавят его ботинком, - хищный вид, а он уж тем виноват, что будит в них аппетит на волю к власти над ним. Но тратить ли жизнь на то, кто кого загрызет? Идти некуда, разве что паломником в Соловки. Где от людей отбежишь, там Бог достанет, к тому же своих людей всюду расставил, как вертухаев на вышках. Каждый отслужил во внутренних войсках, свое дело знает туго: с этим контингентом иначе нельзя.

Лучше всего работать призраком. Пусть ты и не признан православной церковью, которая гоняется за тобой с наперсным крестом, зато появляешься, когда и где хочешь. И, впрямь, скоро уже осень, а призрак живет по погоде, не загадывая заранее. Дух летучий, немного вонюч, не без этого, поскольку все внутренности прошел, все их тигли, реторты, змеевики кишок, вот дряни и поднабрался. Только по запаху дух и различают, ну там еще по мыслям, по качанию занавесок, по вторичным признакам тишины и движений толпы.

Есть у бога погоды специальные методики, как размягчить мозг, чтобы повиснуть на паучьей ниточке мушиной шкуркой, предоставив гурману свой умственный деликатес. Руки-ноги дрожат, сердце бьется в пятках, гвоздик вставлен соломинкой в висок, - кто-то наслаждается вкусом головной боли.

Человек хищен даже в своем мышлении, а, может, в нем-то и особенно. Щелкает зубами, прихватизируя. Старый дуб с сучьями на аллее у метро только диву дается, хоть, кажется, давно положил себе ничему не удивляться. Есть даже специальная труба, которая зовет тебя в бой. Ноги не гнутся, а прядаешь ушами и идешь себе, как старая полковая лошадь, как светская Лиза Болконская. Пытаешься влезть в строй. Стынет затылок. В глазах мрак.

Первая | Генеральный каталог | Библиография | Светская жизнь | Книжный угол | Автопортрет в интерьере | Проза | Книги и альбомы | Хронограф | Портреты, беседы, монологи | Путешествия | Статьи | Гостевая книга